...y te preguntas si llegará, si salió para llegar, si salió porque quería llegar, y tienes miedo como siempre has tenido miedo por ti mismo, la ves irse tan frágil y blanca en una bicicleta de humo, te gustaría estar con ella, alcanzarla en algún recodo y apoyar una mano en el
manubrio
y decir que también tú has salido, que también tú quieres llegar al sur,

y sentirte por fin acompañado porque la estás acompañando, larga será la etapa pero allí en lo alto el aire es limpio y no hay papeles y latas en el suelo, hacia el fondo del valle se dibujará por la mañana el ojo celeste de un lago. Sí, también eso lo sueñas despierto en tu oficina o en la cárcel, mientras te aplauden en un escenario o una cátedra, bruscamente ves el rumbo posible, ves la chica yéndose en su bicicleta o el marinero con su bolsa al hombro, entonces es cierto, entonces hay gente que se va, que parte para llegar, y es como un azote de palomas que te pasa por la cara, por qué no tú, hay tantas bicicletas, tantas bolsas de viaje, las puertas de la ciudad están abiertas todavía,
y escondes la cabeza en la almohada, acaso lloras. Porque, son cosas que se saben, la ruta del sur lleva
a la muerte...

J.C.
Fragmento de "Después hay que llegar". 1977

Una mesa desequilibrada llora y llora toda la mañana. El saco azul está moribundo, solo y frío en el cajón de los saludos. El jarrón de vidrio no se rompe y tampoco tiene sed. La alfombra se siente humillada, hace tiempo que vive recostada. Mis ventanas reciben tazas de asas recalentadas, son consejos ilimitados que merecen ser considerados =)
Mientras tanto, alguien toca insistentemente la puerta, ésta siempre impaciente y desatenta. En la entrada hay un vecina muerta con un golpe en la cabeza. ¿Rebelión en la granja?. Rebelión en mi casa.

Antes o después de. Desde una perspectiva singular, única, es capaz de observarlo todo.
Observa lo único que puede describir, lo que la panza chilla, lo reprimido, o tal vez, lo inoportuno.
Con cada parpadeo el mundo se torna noche, se extraña el sol de mañana y las nubes encantadas. Esas mismas nubes a las que alguna vez fue invitada. Tras cada día de sueño y dormitar en pesadillas, recuerda las manos frías deslizándose por las sábanas pálidas. Un gorgoteo insistente remarca un tempo impaciente; perturbada, camina hasta el extremo y allí se sienta y se siente. Se intimida por un verde profundo y el vapor que empaña los vidrios; ahoga el ambiente de cosas remotas y palabras que hoy, ya no tienen sentido.
Pasos que acentúan segundos. Salidas nocturas sin rumbo. Caminar, sin calles ni veredas, guiada por huellas invisibles y zapatos de suburbios.

Estaba mirando imágenes por la web y se interpuso esta en mi camino. Aunque sea una publicidad de hace unos cuántos años, y aunque no se refiera -evidentemente- a ningún pan lactal... me pareció bastante sugerente la frase, no?: "volar y saber". De repente recordé tantas conversaciones sobre el tema... sabiduría, verdades, estados, conciencia, "vuelos". Y como siempre (para no perder la costumbre) me siento en la obligación de empezar y terminar este palabrerío con un clásico "no sé". Y sí, jamás pude sacar ninguna conclusión certera de tantas horas perdidas (o ganadas?) en discusiones efímeras. Pero para sentirme un poco más acompañada en este rincón de la nada, surge música, letras que manifiestan un poco toda esta idea del camino hacia... dónde? ? .:no sé:. que alguien me guíe, si es tan amable, por favor.

Ves estos pies,
no me llevan mas donde crees que vengo
y voy, con serenidad...
la última vez traje el aguarrás
que usaste para festejar,
para bautizar.
Pasaré un buen rato sin hablar,
sobre el piso chato...
Ves estos pies,
no es allá que van
se estira la vereda
pero igual, me divierte más...
Pasar un buen rato
sin hablar sobre el piso chato...
Pasaré un buen rato,
sin hablar, sobre el piso chato...
ni te vi, ni te quise tocar
y no me reí. >>Estos Pies<< PeLiGrOsOs GoRrIoNeS


Sin hablar, solo roces
quiero ver tus ojos rojos...

Contaré hasta tres
y llamaré a tu puerta
yo te llevo, para que me llevessssssss.

Ojos cerrados, mirada como imán que atrae todo y nada; desechos tóxicos que contaminan la mente y el cuerpo, una fusión de sentido que logra comprender parte de los misterios internos. Fragmentos que no se funden. Triángulos escalenos que se licúan en mis dedos. Pedacitos de papel en blanco con las respuestas a aquellas preguntas invisibles.
Hoy fue una t a r d e c o n c l u s i ó n t a r d í a. Hoy fue una tarde horrible. Temible, para mí, por todo, por esto que no tiene nombre pero que caprichosamente se impone. Así lo quieren, te domina: dominan las puertas cerradas y las voces con interferencia.



Y no necesito auriculares para escucharme.