Bueno, el asunto es más o menos así.
Cuando encuentro algo que realmente me gusta, algo que me sensibiliza, suele quedar merodeando por mi vida durante mucho tiempo; para ser más precisa y traducirlo a una medida exacta me refiero a una permanencia -tal vez- de "años". Allá por el 2005 (dije "dos mil cinco") encontré un texto escrito por un chico cuyo nombre real no recuerdo pero que se hacía llamar "Fred". Su blog se llamaba "Mondo García" . Afortunadamente fui precavida y decidí guardar esas palabras en un archivo .doc, costumbre que aún conservo para poder releerlas en el futuro y seguir sorprendiéndome. Intentaré contactarme con el autor de este texto, pero si no lo consigo y si por casualidad llegara a encontrar este espacio, me gustaría hacerle saber dos cosas,
1- que describió de una manera hermosamente cuidada un momento tan frágil como consistente, melancólico y real,
2- el amor es atemporal, eso no es una novedad. Pero creo que los blog's abrazan un poco ese sentimiento y tampoco entienden de relojes.

Vete de mí
Fred. - Mondo García

Me pasó a buscar por el conservatorio, la ví a lo lejos acercarse, con su camperita negra de panna y con su capucha.
Cruzamos la avenida y tomamos el colectivo. En el viaje no hablamos nada, de hecho conseguimos asientos separados y no nos preocupamos mucho por conseguir uno juntos.
Cuando llegamos a casa todavía no habíamos cruzado palabra. Le pregunté si había comido y me dijo que sí. Entonces me puse a calentar una carne al horno con papas para mí.
Ni siquiera puse música, así que todo lo que se escuchaba eran las gotas de lluvia desgarrándose contra el techo.
Mientras yo comía ella me miraba inmóvil con sus ojos grandes y de vez en cuando se llevaba la mano derecha a la boca y se comía las uñas. Antes la hubiese retado por eso, pero no le dije nada.
Cuando terminé de cenar, y de levantar la mesa, y de lavar los platos, se me acabaron las excusas. Y mientras fumaba le pregunté si ibamos a hablar. Me respondió que no. Aunque le insistí varias veces siguió negándose.
Nos quedamos varios minutos en silencio hasta que le pregunté si se iba a quedar a dormir. Me respondió que no.
No quería ni hablar ni quedarse a dormir, entonces se me ocurrió preguntarle:
"A que viniste Manjula?"
"A verte..." me respondió clavándome una daga en el pecho.

A esa altura yo ya había perdido el control de la situación, y estaba muy cansado, así que le dije que la acompañaba a la parada. Me dijo que sí. El único de la noche.
Ya en la parada nos refugiamos bajo el mismo techo que tantas veces nos sirvió de refugio, pero esta vez estaba distinto.
Hacía mucho frío y la lluvia o las lágrimas caían de costado y nos mojaban la cara. Cuando de pronto ella se dispuso a hablar:
Manju: "Lo que te quería decir es que no me banco más esta no-relación."
Yo: "Yo sabía que iba a pasar en algún momento."
Manju: "Yo no."
Yo: "Te juro que hice todo lo posible por tratar de construir una relación normal. No puedo."
Manju: "Ponete media pila porque así te vas a quedar solo."
Yo: "Lo sé y me da miedo eso."

Ambos sabíamos que cuando llegara el 134, todo habría terminado, y eso en cierto punto me daba mucha pena, por el amor que no pudo ser.
Hice un par de chistes para aliviar la situación y ella se río como siempre; cuando a lo lejos se vió el gigante color rojo que venía a separarnos tal vez para siempre.
Paró el colectivo como tantas otras veces y mientras chillaban los frenos ella me abrazó y me dió un beso en la boca a modo de despedida. Y asi se fué.
Empecé a caminar de regreso a casa pero voltée la cabeza para verla una vez más, y así desaparació en la avenida, con su camperita negra de panna. Y así volví caminando bajo la lluvia y me llovió hasta el alma.