Cuando no puedo, me anulo
canto por lo bajo y dibujo lunas.
Percibo todo menos algunas sensaciones;
desearía poder definirme como Ser
o ser un objeto, tal vez un florero.
Quizás en su forma recibiría rosas rojas (sin espinas).
Las paredes que degradan a la velocidad del sonido
todo intento de desafío,
me preguntan por qué razón
busco un lugar
en tu mapa sin escalas;
no hay respuesta, sólo manos reconociendo el rostro como el telón de mi última función.
Creí que eran problemas de 'iluminación'
y me encontré abriendo la ventana,
un trueno me asustó
y me esondí bajo la cama.
E intenté perfumar el ambiente con aroma a limón,
desinfectante, velatorio
no hay lugar en el sillón,
más flores muertas, temor y rencor...
Sólo se me ocurren versos limitados por sus propias palabras: no quiero vivir de mis frases
pero tampoco de proyectos populares.
Y estas líneas me tornan invisible:
"adolescente que adolece/ chica triste y tan problemática como sensible".
Pero si fuese tan simple mutar...
estaría comprando el útimo libro de Coehlo en El Ateneo,
'Soy intelectual, muy inteligente'... como diría el sabio Homero.