Azul, quiebra el cuerpo de un lamento;
vuela y teje en sus recuerdos.
Rinoceronte Romeo con nuevo perfume a salidas de invierno.
Destellos próximos a recorrer
inhóspitos suburbios secretos.
Mi arco iris tiene veinte colores, los conté uno por uno (reflejados en tus lentes oscuros);
notarás que todo es nada cuando invaden infortunios.
Algo preocupa y nunca se está bien. Las categorías nos atrapan, ya son parte de mi ser.
Y son puras frases inconclusas, lo sé, lo sé...
no transmiten ideas, más aires turbios de no placer.
Pero mientras se escuchen esas frágiles melodías del viento,
mi albur perseguirá ser tu sentir; mis ojos no quieren más que poder reflejarse así:
tan simples como una palabra... como una flor, como un avión que aún no se estrelló.